Das Tor, es fällt

Rühmend stehen die Herren auf dem Rasen,

Sieh dort, im Dikicht, tote Hasen.

Während die Welt das Tor erwartet,

und weit im Osten, welch Sklaverei,

In Korea eine Nukluarrackete startet,

steckt der Klos mir schwer wie blei.

Doch auch ich, ich kann nicht anders

Grün und Fieber plagen mich,

Die zwölf geschrieben auf der Erde,

egal ich muss dort mit, die Herde.

Wenn das finale Tor gefällt am Abend,

der Arbeiter, hier vorm Bildschirm klagend,

wird merken Gold glänzt schnell,

und schwindet feuerbrennend hell.